A verdade, é uma tipa dissimulada.
As almas presas, reclamam os gritos de almas livres.
A morte é para onde vão as almas.
Tudo o resto pode ficar por cá: a voz, as palavras, a obra, até o cheiro.
Mas é a alma, que não volta mais, que nos escapa sabemos lá até quando.
Não sei, por isso, neste tempo, dedicar-me à evocação daquilo que o engenho permite reter.
O inglório esforço de agarrar a alma ocupa-me a mente.
Há tempo para o resto.
Adolfo Nunes
O medo é um ser mutante, vai mudando a sua aparência à medida que o vais vencendo.
Hoje feliz, amanhã louco. Os loucos são os felizes de hoje.
Se os dias te parecem iguais, muda de janela.
Os que desconhecem o destino, abominam mapas.
Somos demasiado arrogantes, para a insignificância de seres que somos.
É o medo que alimenta a felicidade.
Somos demasiados a reclamar do nosso preço, e poucos mostrando o seu valor.
